Mein Name ist Wolke.

Smiltene

novemberwolke — Fri, 18 Nov 2011 14:13:53 +0000

Dreh dich! Dreh dich! Dreh dich!

Fliegend in alle Richtungen des Horizontes.

Schwindelig wippend, kippend.

Keiselnd denken – Fliehkraft des Lebens.

Rockzipfel, die schwebend ziehen am Mittelpunkt.

Taille verzwirbelt.

(via)

Kommt ein Mann ins Zimmer

novemberwolke — Tue, 27 Sep 2011 12:59:41 +0000

“Kommt ein Mann ins Zimmer“ – Nicole Krauss

“Wenn man jung ist, glaubt man, die Liebe sei die Lösung. Aber sie ist es nicht. Einem anderen Menschen nahe zu sein – so nahe man kann -, verdeutlicht nur die unüberwindliche Distanz, die zwischen einem liegt.” […] “Ich weiß nicht. Wenn das Lieben die Menschen nur einsamer macht, warum wollen es dann alle so sehr?” – “Wegen der Illusion. Man verliebt sich, ist berauscht, und kurze Zeit fühlt man sich wie eins geworden mit dem anderen. Ein Herz und eine Seele. Man glaubt, man würde nie wieder einsam sein. Nur hält es nicht an, und bald wird klar, näher geht es nicht, und man endet bitterlich enttäuscht, so allein wie nie zuvor, weil die Illusion – die Hoffnung an der man all die Jahre festgehalten hat – zerstört ist. […] Aber wissen Sie, das Unglaubliche an uns Menschen ist, dass wir vergessen. […] Es vergeht einige Zeit, irgendwie kriecht die Hoffnung zurück, und früher oder später kommt jemand anders daher, und wir glauben, das ist der Richtige. Dann fängt die ganze Sache wieder von vorne an. So gehen wir durchs Leben, und entweder akzeptieren wir irgendwann die minderwertige Beziehung – man versteht sich nicht vollkommen, aber es läuft passabel -, oder wir streben weiterhin nach vollkommener Vereinigung, machen neue Versuche und scheitern erneut, lassen dabei eine Spur gebrochener Herzen hinter uns zurück, unser eigenes inbegriffen. Am Ende sterben wir so allein, wie wir geboren wurden, haben gekämpft, um andere zu verstehen, um uns verständlich zu machen, aber in dem versagt, was wir einst für möglich gehalten haben.”

Cut

novemberwolke — Mon, 04 Jul 2011 16:50:59 +0000

/ … Realität. Fuck that shit. Cut.

Aussteigen aus dem Rasen des Wahnsinns, aufgesogen von würzigen Stücken Dreck. Karma strikes back. Für was? … \

Cut.

Atmen. Durch und durch. Kopfkino. Atmen.

Rewind.

/ … Cut. Realität zurück.

I lie awake

novemberwolke — Tue, 07 Jun 2011 17:11:49 +0000

Wenn man das Bauchgefühl für etwas verliert.

Synapsen sich neu vernetzten und Streiche spielen.

Das Herz rast. Unruhe.

Seyðisfjörður

novemberwolke — Mon, 06 Jun 2011 19:31:23 +0000

Haare kleben an der pochenden Haut. Schweiß rinnt zwischen den Schulterblättern. Die Augen hören den Beat. Treibend. Fordernd. Ich schmecke die ersten Sonnenstrahlen – das ist egal – das Salz auf deiner Haut schmeckt nach mehr.

(via) GusGus – Moss

Fick mich. Jetzt - schreit mein Kopf, flüstert meine Zunge auf deinen Lippen. Du drückst mich zwischen Verlangen und Wand. Raubst mir Luft und Handeln. So wie ich es mag. Meine Zähne schmecken Blut, dein Gesicht krampft süßlich als du es merkst.

Schlag mich. Jetzt – fleht mein Blick, sprechen meine Hände auf deinem Rücken. Ich will mich spüren, will dich spüren. Deine Blicke – tief und hart. Deine Finger spielen in meinem Haar. Verfangen sich ziehend. Gänsehaut quält sich gegen die Schwerkraft.

Wir gehen.

Ich mag das Fremde, das das Wir zum Ich macht.

Alma

novemberwolke — Tue, 31 May 2011 18:16:34 +0000

Gerade hat sie ihren Kopf auf das Fensterbrett gelegt. Verweilt, während die ersten Sonnenstrahlen in ihr Gesicht wandern. Die Luft hat sich abgekühlt. Schwüles, stickiges Erahnen hat sich entladen – in Ströme aus wirbelnden Wassertropfen – die ersten 800 hatten sich durch den Stoff ihres Kleides geschwungen. Der Film aus Schweiß und Sonnencreme floss langsam auf der warmen Haut, hinab zu den Knien. Sprang von dort mit Anlauf in ein Meer aus Sandkörnern.

Mit fliehendem Schritt sprang Alma die letzten Meter von der Wanderdüne bis zu ihrem alten Drahtesel – schon ihre Oma war damit die wenigen Kilometer von Łeba bis zur Łącka Góra gefahren. Der Himmel graute sich schwärzend. Zuckte. Am Horizont turnten die luftigen Wellen der polnischen Ostsee.

Als Kind hatte sie oft in den Dünen gespielt. Die Weite und Größe, die man nur spürt, wenn man klein ist, erfahren. Das Grenzenlose Ende, bis Rettung kam. Verdurstend im fernen Land. Am Ende des Tages gab es immer das beste Essen der Welt, obwohl ihre Oma nicht die beste Köchin der Welt war. Fischstäbchen mit Kartoffelbrei und Erbsen.

(via)

Almas Blick wandert zurück ins Zimmer. Photographien versuchen die Anwesenheit der Erinnerungen bildlich vorzutäuschen. Zwei Jahre stand das Haus in der Wojska Polskiego leer, bevor sie beschloss, ihre Koffer zu packen und die 713 Kilometer ein letztes Mal zu fahren – Mit ihm in ein neues Leben und der Hoffnung im Rücken. Nur zwei Koffer für jeden von ihnen – standen seit gestern Abend auf dicken Teppichen im Hausflur, wartend auf Erleichterung. Die Müdigkeit hatte die beiden in die Betten getrieben. Rücken an Rücken eingeschlafen, erwachten sie den anderen suchend. Tastende Hände. Rücken an Rücken aufgewacht, bereit nach vorne zu blicken und nicht zurück.

In der Ecke des Wohnzimmers stand noch der alte Koffer aus Pappe, Leder und Sperrholz, den sie und ihr Cousin immer als Geheimversteck benutzt hatten. Hektisch stürzt sie, suchend. Auf den Koffer zu. Kramt. Findet. Eine Kassette. Aufgenommen vor 20 Jahren, am Geburtstag ihrer Großmutter. Noch einmal will Alma ihre Stimme hören, wie sie pfeifend zwitschern konnte. Noch einmal zurück blicken, nur ganz kurz, weil die Erinnerung verblasst, hier wo sie so präsent ist.

Er kommt aus dem Schlafzimmer. Die Dielen knarzen. Öffnet behutsam die Tür. Als er Alma vor dem Koffer sitzen sah, zerbrechlich wirkend und doch so stark, wusste er, dass er die richtige Entscheidung getroffen hatte. Mit ihr hier.

Verflüchtigend

novemberwolke — Mon, 23 May 2011 21:19:31 +0000

Im Kopf pocht der Wein vom letzten Abend – als wir uns lachend auf dem Boden wälzten und laut fluchten. Die Bäuche mit Leckereien vollgeschlagen, verdammt zu nahezu völliger Bewegungslosigkeit, krochen wir in Zeitlupe ins Bett. Mit geschlossenen Augen vergrub er seine Nase in meiner Bettwäsche: „Das riecht so gut.“ Ich wusste, mein Bett riecht nach dir – verflüchtigend.

Wir atmen Wärme. Es ist stickig, so eingehüllt. Jeder in seinem Kokon. Seiner raschelt, wenn er sich bewegt. Unruhe vor dem Erwachen? Vorsichtig die verquollenen Augen öffnen. Sein Grinsen blitzt mir entgegen. „Voll gut.“, ruft er und zieht sich den Schlafsack über den Kopf. Ich lächle, während mein Herz über Erinnerungen stolpert: Es ist früh am Morgen. Die Augenringe sind tief. Die Stunden waren kurz. Während du noch schläfst, zähle ich die blauen Flecken der Nacht, trage sie stolz durch den Tag. Du lässt sie nicht verblassen, kümmerst dich um sie – Nachschmecken.

Plötzlich fliegt der Schlafsack durch den Raum. Er nimmt meine Hand, zieht mich aus dem Bett. „Wir müssen dir noch eine Pflanze kaufen.“ Der kalte Holzfußboden kriecht durch die Beine, kühlt den Kopf. Geistesabwesend stoße ich mich an der Bettkante und schaue dem Blau beim Wachsen zu.

Schmetterlingseffekt

novemberwolke — Wed, 11 May 2011 17:37:36 +0000

Körpereigener Sadismus reicht bis in die Fingerspitzen. Schiebt sich durch die Vergangenheit. Zigarettenrauch kratzt im Hals, lässt die Augen tränen. Der sonst so geordnete Kopf hadert mit seinem Schicksal.

Wir verweilen im Lorenz-Attraktor. Ein Zustand dessen Dimension nicht ganzzahlig ist. Drei gekoppelte, nichtlineare Gleichungen in einem System – Du, Ich, Wir – die langfristige Unvorhersehbarkeit des Seins

Die mathematische Definition von Chaos besagt, dass minimale Änderungen der Ausgangsparameter sehr große Auswirkungen auf den Momentzustand eines Systems haben. Zerbrechlich wie die Flügel eines Schmetterlings.

Mathematisches Chaos, nicht Schicksal.

Hanne

novemberwolke — Mon, 09 May 2011 16:43:51 +0000

Wie jeden Abend musste sie sich auf die Zehenspitzen stellen, um ihre Mokka Express vom Regal über dem Herd zu fischen. Die Kanne war ein Geschenk der Großeltern, die in Italien lebten. Sie starben im letzten Jahr. Nun war sie ganz allein. In New York.

Die Zigarette in der einen Hand, trank sie den viel zu starken Espresso. Ihr Blick schweifte aus dem Fenster. Taumelnd, elegant schwebend zog ein Vogel seine Flugbahn durch die Schlucht aus Häusern. Mit letzter Kraft zeichnete die Sonne die Umrisse der Stadt. Die Nacht in ihrer eigenartigen Stille aus flüsternder Energie und schreiendem Schlaf würde bald in alle Ecken kriechen. Sie fröstelte, zog die Schultern hoch. Mit einem lauten Knall schlug das Fenster in seine Rahmung.

Strähnen ihres frisch geschnittenen Bubikopfes fielen in ihre zornigen blauen Augen, als sie schnellen Schrittes ins Bad ging. Die zerbrechliche Person die ihr im Spiegel entgegenblickte, sollte in den nächsten Minuten hinter roten Lippen verschwinden. Sie kämmte sorgfältig ihr dunkles Haar. Widerspenstig rissen sich die Borsten ihren Weg durch die so sanft wirkenden Wellen. Das Innerste im Schwarz des Lidstriches verborgen, sollte erst am nächsten Morgen wieder sichtbar werden. Sie zog der Nacht ein Kleid an und schminkte die Wolken weg.

Die dünnen Spangenschuhe an den Füßen, lief sie die kurze Strecke bis zu Minsky`s in der Nähe des Time Squares. Es begann zu schneien. Hinter der Bühne schlug ihr die lärmende, stickige Luft von pulsierenden Menschen entgegen. Unter ihnen zersprang ihr Herz wieder und wieder in immer kleinere Stücke bis sie nur noch einer Schaufensterpuppe glich.

(Sugimoto)

„Sie kennen mich nicht. Nur mein Lächeln. Ich spüre ihre Blicke auf meinem nackten Rücken. Kontere frech ihre derben Sprüche. Schaue ihnen tief in die Augen. Kokettiere. Ziere mich. Ziehe mich aus. Doch in meinem Kopf kreist nur dieser eine Gedanke: Du fehlst.“

Erschöpft und leer lies sie sich in ihr Bett fallen. Es war kalt. Die dicke Decke wollte sie schützen, ihr ein Gefühl von Geborgenheit geben. Doch alles was sie spürte war ihre Last. Die Unmöglichkeit der Bewegung wiegte sie in den Schlaf.

Tintenverschmierte Hände. Das Schwarz zeichnet die Linien der Fingerkuppen nach. Einen Brief dessen Zeilen verwischt sind, erahnt sie durch den verschwommenen Blick. Ein Brief der die Schaufensterpuppe zum Leben erweckt.

Mira

novemberwolke — Fri, 29 Apr 2011 15:06:49 +0000

Wir schleichen durch dreckige Straßen. Drücken unsere Körper gegen rauhe Wände. Immer auf der Hut sein. Du hältst meine Hand, so selbstverständlich als würden wir uns seit Jahren kennen. Bestimmend und fest. Unser Weg führt ins nirgendwo. Ein zu Hause existiert nicht mehr.

Meine braunen Haare zu einem Pferdeschwanz gebunden, kauerte ich weinend in einem Hauseingang. Die hellen Sommerschuhe und das blassblaue Kleid, dass viele schöne Sommerstunden bescherte , waren über und über mit Staub und Ruß bedeckt. Meine Hände zitterten, die Stimmen um mich verhallten dumpf an meinen Ohren. Ich weiß nicht ob du zufällig an mir vorbei liefst. Aber du nahmst meine Hand und hast sie nicht mehr losgelassen.

Als ich ein Kind war, zogen meine Eltern nach Prag. In die „Goldene Stadt“ an der Moldau. Schnell lernte ich die Sprache und fand neue Freunde. Wir verbrachten die Tage in den engen Gassen und auf den weiten Plätzen der Innenstadt. Zum Freundeskreis meiner Eltern gehörte der Schriftsteller Max Brod. Ein beeindruckender Mann, der stets darauf bedacht war Leid und Unrecht zu bekämpfen.

(via)

Ich weiß nicht wer du bist. Ich folge dir, weil es keine andere Möglichkeit gibt.

Seine Mutter sah mich und sagte zu ihm: „Kümmer dich um das Mädchen.“ Er nickt nur .

Mehrere Tage sind seit diesem Augenblick vergangen. Deine Ruhe gibt mir Ruhe. Meine Füße schmerzen, aber du ziehst uns immer weiter. In der Nacht schlafen wir für zwei, maximal drei Stunden im Dickicht des Waldes. Du redest nicht viel, aber das macht mir nichts aus.